Sportif

'est drôle mais il n'y a pas photos.

Mapirle passe beaucoup plus de temps à regarder du sport à la la télé qu'à lire de la poésie ou écouter de la chanson française problème. Ben oui,

Mon nirvana télévisuel est printanier, il est déjà passé : le tournoi des 6 nations est derrière nous. Paris Roubaix c'est pour ce week end. Là c'est le sport et la télévision qui marche sur mes routes du Nord. Ensuite, il faudra descendre :

Ici se prépare la traditionnel séquence de derrière les fagots, cela arrive tout les 4 ans mais

Jeux concours

E{cris

E{cris

l'être
lettre
cicatrice

gravitant
nous tournons
autour

blottis
attendant l'
irruption

d'un affluent
imprimant
nos

é
cris
sur la source
infinie
assoiffée
de mouvement


Martin Bakero
Philtre
Collection bookleg
www.maelstromeditions.com

Je ressens vraiment mon blog comme "l'affluent imprimant
mes é cris sur ma source infinie assoiffée de mouvement." Merci le poète

Dors poussière d'étoiles

Je suis retombé sur une cassette de Maxime Leforestier. Cette chanson s'impose à moi, elle illustre la la vibration du billet précédent.

"Ceux qui regardent en arrière ne voient que de la poussière" nous dit Le Forestier d'accord, mais en soignant son regard on peut transformer de la poussière en poussière d'étoiles.

Dors ma ville aux pluies d'automne
Odeurs de craie qu'enfant griffonne
Trottoirs mouillés
Les marronniers
Bonsoir

Dors, ma nuit au goût amer
De ces étés des bords de mer
Parents couchés
Rêves éveillés
Bonsoir

Tous mes souvenirs s'enfument
Aux trente bougies qui s'allument
Je soufflerai
J'arrêterai
Plus tard

Tous mes souvenirs s'écartent
Un peu semblables au jeu de cartes
Aux mains du joueur
Quand il n'y aura plus de donne
Même s'il y a maldonne

Au café des certitudes
Aux vieux flippers de l'habitude
Aux jeux gratuits
Des loteries
Bonsoir

À l'idole qui finit mal
Avec Blondie dans un journal
Maîtres à penser
Maîtres à chanter
Bonsoir

C'est le temps de plus d'excuse
Au vieil écolier qui s'amuse
Ce qui n'est pas
Ne sera pas
Plus tard

Dans l'emploi du temps qui reste
Y a plus de nuits, y a plus de siestes
Y a plus de cafard
Ceux qui regardent en arrière
Ne voient que de la poussière

Oh ! ma ville aux pluies d'automne
Un jour, si ton parfum m'étonne
Cheveux mouillés
Gorge serrée
Du soir

Promets-moi de faire silence
Avec mes souvenirs d'enfance
J'ai eu trente ans
Je suis content
Bonsoir


J’ai eu trente ans
Maxime le Forestier

Trois petits soldats

Ils sont là sur la photo,

Les trois petits soldats d’un papamapirle

Mathésim :

Mathilde,

Théo,

Simon.

Simon, le petit dernier, né le 14 septembre 99.

Papamapirle fugueur est parti de la maison le 1 octobre 99

Si Mapirle était resté-là quel père serait-il aujourd’hui ?

Certainement un père moins accompli !

Théo, le carolo, né le jour de la journée de la femme

Cela a toujours fait fort plaisir à son père.

Mathilde, papamapirle, la voulait tellement fort.

Mais, putain, ce jour de janvier 2000 où Mathilde demanda à papamapirle.

Si vraiment il avait voulu mourir.

Papa a dû lui expliquer son bug.

Mathilde la grande fille qui porte beaucoup

Janvier 2003, papamapirle devient papa hébergeur à temps plein de sa meute.

Septembre 2005 au milieu de l’herbe verte, il faisait beau. Depuis

Papamapirle vit vraiment seul avec sa meute.

Papamapirle vit vraiment avec sa meute.

Il trace sa route en loup chef de meute.

En quelques mois, que d’autonomies gagnées par Mathésim.

Un nouveau fonctionnement, plus de choix partagés,

Moins de paroles, plus d’actes,

Moins d’énergies dévoyées, plus d’unité.

S’axer sur l’essentiel.

Désembourgeoisement.

Depuis cette vie à 4, ce sentiments qui s’impose,

Papamapirle a 3 petits soldats. C’est une période bénite,

Quelle force, quelle reconnaissance reçue !

Papamapirle sait pourquoi il se lève, il se bat.

Papamapirle arrête de manger ses idées, de les noircir aussi,

Fini de se beurrer le mou.

Mapirle l’a déjà écrit sa vie est là.

Cette vie est belle.

Bien sûr, parfois le soir, la fatigue est là, bien là.

Le stress de la journée de boulot rentre à la maison,

En même temps que les enfants et leur journée d’école

Alors papamapirle se fait Caporal chef et proclame HAUT et FORT :

« Ce soir, il ne faut pas me chercher ! »

Les trois petits soldats comprennent vite

Ils filent droit jusqu’au coucher.

Deux fois déjà ce type de soirée s’est transformé le lendemain matin par une petite meute mutine qui me ramène un petit déjeuner au lit.

Papamapirle a trois petits soldats… très affectueux.

Les 3 petits soldats sont tellement disciplinés

Qu’aucun d’entre eux n’a pris le temps de tomber malade cet hiver

Mais regardons encore une fois ces trois petits soldats devant le Grand Saint Nicolas

Mathilde d’abord, la grande qui n’y croit plus mais qui trouve quand même le moyen de se trouver sur les genoux de Saint Nicolas. C’est la force de Mathilde, sa capacité à aller chercher ce dont elle a besoin. Comme ces soirs où en la couchant, elle me demande d’écouter avec moi sur mon MP3 c’est pas du pipeau de Renaud ou le pouvoir des fleurs de Voulzy.

Théo ensuite, avec son air de pas y toucher, un peu désinvolte de l’extérieur mais qui cache à l’intérieur beaucoup d’anxiété, beaucoup de fragilités et parfois il faut bien le dire un peu de fourberie. Théo avec qui j’ai la relation la plus fusionnelle. Théo que j’ai parfois beaucoup de mal à recadrer tellement je sens que mes coups de gueule (c’est une des caractéristiques des loups) le déstabilisent.

Simon finalement, c’est clair, sur la photo on sent qu’il a des choses à se reprocher devant le père fouettard. Simon, c’est celui qui va venir vous tester pour un oui pour un non. Ces tartines doivent être tartinées sur toute la surface et pliées surtout pas coupées. Si elles sont coupées ou pas tartinées entièrement c’est la crise. Si c’est la crise avec Simon, l’algorithme bien huilé de sortie de crise est le suivant :

1 – Simon, tu la manges quand même !

2 – Simon, si as 3 tu n’as pas commencé à manger, tu files dans ta chambre ! Un, deux, trois

3 – Réduction des nuisances sonores : Papamapirle envoie urbi et orbi (avec ou sans fessée c’est selon sa capacité d’absorption du moment) Simon dans sa chambre.

4 – 10 à 15 minutes plus tard, Simon redescend de sa chambre mange sa tartine et sa soupe froide et demande un câlin. Parterner c’est aussi savoir souvent changer de registre et pour un Papamapirle rancunier au possible, cela demande beaucoup d’énergie.

Sur la photo, il y a aussi papamapirle. La photo est claire, un papamapirle cela plie mais ne rompt pas ou plus.

Surtout, surtout, papamapirle rencontre ses enfants, il fait la cuisine avec Mathilde, écoute de la musique avec elle, la regarde danser, faire du cheval, prendre de l’assurance dans ses devoirs. Papamapirle regarde Théo s’entraîner au foot, bricole dans la maison avec lui, fait du vélo, des balades avec Simon. Papamapirle regarde ses enfants grandir, il en est fier. Partener c’est prendre le temps aussi de regarder.

Mapirle père, pense parfois à Mapirle fils. Il se rend compte de toute l’assurance reçue de ses parents, ce sentiment de soutien inconditionnel reçu de ses parents, toujours aujourd’hui. Papamapirle veut pouvoir donner cela à ses enfants. Cette force, cette confiance en soi. Cette base de sécurité.

Il regrette aussi le peu de temps passé avec ses parents, il regrette tellement l’absence de son père lors de ses compétitions d’athlétisme, l’incompréhension par rapport à son travail, il aimerait tellement pouvoir leur dire qui il est aujourd’hui. Il aimerait leur imprimer ce blog, leur faire lire. Les rencontrer, être avec, vraiment. Papamapirle est un rêveur fugueur toujours.

Papamapirle veut aussi continuer à choyer cet « être avec » ses enfants. Mais, Papamapirle a peur de ces adolescences qui s’annoncent. De ces petits soldats qui vont bientôt devenir objecteurs de conscience ! Cela viendra bien trop vite !

Papamapirle se dit finalement qu’il aurait eu beaucoup de mal avec un fils-mapirle !

Un peu c'est tout

Oufti !, comme on dit chez ces connards de Liégeois. (Je ne dis pas seulement cela parce que samedi soir se prépare un Sporting de Charleroi - Standard de Liège).

Ma dernière étude pour employeur l'Agence Alter est terminée. Le cilent est très content.
Le retour presse est excellent.
On va dire que tout est pour le mieux dans le meilleur des mondes.

L'étude est finie mais il y a des dommages collatéraux. Depuis 15 jours, phase de bouclage, retour à la Camel, 25 par jour.

Il faut que cela cesse !

C'est drôle, depuis que je tape Alter dans un sms sur mon portable, celui me propose d'abord blues.
Je crois que mon portable me parle !

Beaucoup d'énervements dans ce qui est ma vie, beaucoup d'indisponibilités. Mathésim me le disent.

J'ai envie, j'ai en vie, de longtemps et de doucement.

Chose positive au milieu de ce massacre, j'ai ré-ouvert Supervielle, quel plaisir. Je vous en reparlerai une autre fois.

Aujourd'hui je vous laisse avec Daniel Darc, dont je vous ai déjà parlé à la fin de billet ci.

Le voici jeune, à son époque Taxi Girl,



Le voici aujourd'hui, dans son chez lui :


Entre les deux photos, il y a la vie. Ne jamais renoncer à vivre même un peu c'est tout !

UN PEU C'EST TOUT

Parfois je ne sens rien
Je perds l'équilibre
Et c'est tout
Parfois le matin
Je me réveille à genoux
Tout bascule en arrière
Quelques larmes de verre
Se brisent
Le dégoût me paralyse
Un peu c'est tout

Un peu c'est tout

Parfois je sens bien
Au fond de mon corps
Des va-et-vient
J'ai mal mais c'est bien trop
De bruit pour presque rien
Lentement je joins les deux mains
Espérant à peu près tout
Pourtant rien ne vient
Un peu de vide et puis c'est tout

Un peu c'est tout

Les garçons verts
Les gestes bleus
Je chuchote quelques mots:

Pardonnez nos enfances comme nous pardonnons aussi à ceux qui nous ont enfantés

Daniel Darc - Album Crève coeur

Excalibur

Ce soir sur France 3, 20 h 55 passe Excalibur de John Boorman. Un sacré film ! La première vision, d'excalibur, je m'en souviens, j'habitais encore chez mes parents (donc moins de 11 ans), je suis tombé un soir une nuit par hasard sur ce film. Quelle épopée ! Quel souvenir. Vraiment un très bon souvenir.

Ce film parle de Merlin l'enchanteur, des chevaliers de la table ronde, du pays de Brocéliande (www.broceliande-pays.com), de légendes. Extraordinaire !

J'ai eu loccasion dans une autre vie de passer une journée avec une guide conteuse dans la forêt de Brocéliande. Certes, nous sommes mis en condition... mais ce lieu dégage vraiment quelque chose. Les légendes y sont vivaces.

Les légendes persistent. Si Merlin se fait rare à Brocéliande ces derniers temps, par contre il se dit que des elfes continuent à se baigner les soirs d'été dans l'étang de Paimpont. Là :
Mapirle confirme, il a en a rencontré une, enchanteresque !

Et basta !

Je suis dans un état de veillée d'armes spongieuse très réceptive. Ma vie a plein de sens. Pas du sens pour comprendre, j'ai mis du temps à en avoir rien à foutre de cette question du sens. Plein de sens pour sentir ressentir vibrer.

Ce soir les vibrations sont amères, c'est pas grave, limite bien. Vibrer c'est assumer sa bipolarité. Vivre ses vibrations c'est soigner ses flux et ses reflux.
Et de toutes façons, il y a Léo toujours là. Qui ce soir me dit :


Et basta !

"Quand j'emprunte des paradoxes, je les rends avec intérêts.
J'enrichis mes prêteurs qui deviennent alors plus intelligents.
Le taux usuraire de l'astuce n'est jamais assez élevé.
Je ne sais pas d'où je viens mais je sais que je suis là, à reverdir, dans cette campagne toscane.
Les rossignols teints au Gargyl chantaient des aubades pharmaceutiques.
J'ai les cheveux trop longs... comme des voiles de thonier, mes beaux cheveux qu'on m'a toujours taillés, mes beaux cheveux longs dans ma tête. Dans la rue, on se retourne...
Moi, je leur tire la langue!

O belles pattes des fourrures
Chapeau du vent de ces madames
Inquiétude de la parure
Toiles de soie vers vous je rame

Je sais des paradis tranquilles où les anges n'ont pas de vin à boire mais des orages de raison.
Des violettes de reverdie.
Je sais des paradis tragiques où les fauteuils d'orchestre n'ont pas de mémoire
Où les roses ne fleurissent que par osmose, et encore...
Où les passions sont d'un autre ordre et les mirages d'une autre qualité et de la nuit pourtant venus...
Je sais des paradis-bordels où l'on me fait signe
Où l'on se signe
Où l'on me désigne pour la bonté des mains tendues et des bouches capitales
Comme au petit matin... Tchac!
Je sais des paradis naturels où le mauve tient lieu de drogue
Où l'on peut passer du mauve à la frontière
Je sais des paradis câlins avec la barbe de deux jours et des saints
Sans foi ni loi
Sans feu ni eau
Avec simplement une ceinture d'émigrant

J'émigrerai quelque jour vers vos pays cachés
Et ne reviendrai plus

Regardez-moi
Passants de rien, poules de luxe, fleurs incroyables
Regardez-moi
Je suis un migratoire, un migratoire
Je suis un vieux corbeau qui court après une charogne comme un chien de course après le leurre
Je suis un vieux corbeau de la plaine où je vais m'englânant des trucs dégueulasses, de vieilles graines d'homme qu'on a trop employées
Je suis un vieux corbeau qui court après une corbeaute

Je croasse comme on peut croasser quand on est un vieil oiseau de cinquante-sept piges

Je tiens que le désespoir des ordures est une incompétence biologique à pouvoir en sortir un jour ou l'autre, coûte que coûte
Quand la merde déborde, c'est encore de la merde
À ce moment-là, je connaissais une chanteuse... Vous la reconnaîtriez aussi, c'est facile. Une chanteuse qui a le derrière sur la figure, ça vaut la carte d'identité, non?
Et puis, Madame Lechose, taulière blonde, un peu grasse, un peu... Taulière à L'Escalier de Moïse, où il y avait de tout, du Fernand, du Ferré qui chantait au piano, avec son chien et ses grimaces, et son petit cachet...
- Dis-donc, Léo, ça ne te gêne pas de gagner de l'argent avec tes idées?
- Non. Ça ne me gênait pas non plus de n'en pas gagner avec mes idées, toujours les mêmes. Il y a quelques temps.

Vois-tu, la différence qu'il y a entre moi et Monsieur Ford ou Monsieur Fiat, c'est que Ford ou Fiat envoient des ouvriers dans des usines et qu'ils font de l'argent avec eux.
Moi, j'envoie mes idées dans la rue et je fais de l'argent avec elles. Ça te gêne? Moi, non! Et voilà!

Madame Lechose, un peu blonde, un peu... Je la regardais, des fois, en chantant, juste en face de moi, qui n'en perdait pas une, de ses fiches, et le whisky tant, et le gin-fizz tant, et le citron pressé tant... Et mon citron pressé?
La Mère Lechose, un peu blonde, un peu grasse, toujours à l'heure, comme les vrais artistes, ceux qui travaillent, et comme ceux qui font travailler les artistes. Je faisais la salle.
Jamais les clients. Arkel, mon chien, venait me chercher après le Flamenco de Paris. C'est tout ce que j'ai eu de vraiment espagnol à ce moment-là. Ce devait être un chien exilé.
Je rentrais chaque nuit dans le désert Paris, dans cette brume des garages où reste un peu, le soir, après que les voitures soient passées, de cette odeur des temps modernes qui vous remonte du fond de votre carter, portant le deuil des foins brûlés. Je rentrais chaque nuit dans le désert Paris.
Les putains ne m'accrochaient jamais. Elles savaient que j'étais un homme public, Elles, les filles publiques...

- Alors, comme ça, on se prostitue, Ferré!

Je rentrais chaque nuit dans cette maison douce où gouttait l'eau du robinet, dans cette cuisine un peu salle de bains, avec sa cuvette...

Je vivais à ce moment-là avec une femme. Assez longtemps, avec des problèmes de mouise, d'attentes au bout d'un téléphone qui ne sonnait jamais. Le téléphone, quand il sonne trop souvent, on s'arrange pour faire répondre qu'on est là ou qu'on n'y est pas. Les importuns ne croient jamais ainsi qu'ils vous importunent et vous êtes tranquille. On ne peut pas être plus sociabilisé, pas vrai? Et puis, les commissions, le dentiste, les droits d'auteur minces, minces... Quand on travaille comme on veut, on touche comme on peut.
J'allais chercher les sous moi-même, toujours moins de cent mille balles. Pas de chèque, et vite un restaurant dans un bon quartier. Et puis et puis, les souvenirs s'entassent. Le mariage vous mine petit à petit. On est fidèle parce que c'est l'usage et les années s'entassent aussi. Les souvenirs, d'ailleurs, c'est du présent discutable. On est hier, toujours. Moi, je vivais demain et ça fabriquait les malentendus. Un artiste vit toujours demain, sinon il est fait pour l'usine. À l'usine, le présent, c'est un cadeau quotidien, incessant. On peut te congédier, alors tu prends des dispositions particulières pour ne gueuler qu'en connaissance de cause et dans le silence revenu des retours à la maison. À la table de travail, devant la page blanche, l'artiste n'est pas là. Il vit là-bas, loin de tout, du téléphone, de sa compagne, de ses problèmes.
La solitude est une affaire d'ordinateur. Moi, je me perfore loin des imbéciles et du propos courant.

On me hait.
Je m'en fous. Je suis un autre mec. Voilà.

Ni dieu, ni maître, ni femme, ni rien, ni moi, ni eux et Basta!

Il y a l'amour... peut-être. C'est une solution, une solution à un problème qui reste un problème. Alors... Rien.
Une solution... Un problème... Par quoi commencer ?
On donne et on te prend. Celui qui prend a l'impression qu'il donne... Arrange-toi avec ça, si tu peux. Il y a derrière les yeux des gens, une cité privée où n'entre personne. Une cité avec tout le confort d'imagination possible. Les gens que tu vois chez toi, sont d'abord chez eux. Ils ne te voient pas. Ils se singularisent dans l'immédiate et toujours constante défense de soi. Ils ont peur. Ils sont terribles, les gens. Ceux que tu appelles tes amis, ce sont d'abord des gens remplis du moi qui les tient en laisse.
L'homme est un " self made dog "...
Mais il parle au centre du monde, et le monde, c'est lui.
Il transpire, il a une queue mais ne sourit pas avec, comme le chien. C'est tout et c'est trop. L'amitié, c'est comme le ciment armé: on ne sait pas comment ça vieillit. J'aime les vieilles pierres. Elles ne transpirent pas.

Ni dieu, ni maître, ni femme, ni amis, ni rien, ni moi, ni eux et Basta!

" L'Ecluse "... fin 49... Drôles de mariniers, sur ces quais néon'cifs ! J'étais le pianiste et le chanteur. Cette " écluse " où la galère échoua, un soir, entre Barbarie et une Inconnue de Londres, et deux romances à goémons, une guitare et un gitan, égarés là... Allez donc savoir...
Et ce taulier, qui me lucarnait derrière son zoom, un zoom qu'il vous plantait là, sur le front, jamais en face, jamais dans votre zoom à vous, toujours un peu au-dessus, comme s'il regardait l'ineffable. C'est pas mal, un particulier qui sue du goulot, qui transpire de l'en dedans. Rien ne sort jamais. Un lavatory, quoi ! Qui garde tout, transmet, qui assume sa condition de réceptacle. L'âme de certains individus m'empêchera toujours de croire tout à fait en Dieu.
J'ai oublié son nom. Il y a une chance pour les mauvais souvenirs.
- Eh ! Ferré ! Bonjour, tu te rappelles ? C'est moi... l'ordure...
- Qui ça ? Ordure ? Tiens, il y en a encore dans le siècle ?

Je vous demande excuse, Monsieur. Je ne connais, quant à moi, que des anges...

Ni dieu, ni maître, ni anges, ni rien et Basta!

Il faudra que je change de support. Écrire sur des champs de luzerne, sur des biffetons " Banque de France ", des faux, sur le ventre de certaines Girls in Magazines. En tournant la page, on pourra voir, juste en dessous. Les girls, ça se regarde où ça s'invente. En dessous de trente ans, c'est plus lisse, et c'est, des fois, encore un peu môme. Après, ça se froisse, et on les jette.
Il faudra que je change de support. Le papier, yen a marre !
De ce papier-xylo qui fait grincer, gémir les arbres que je porte en moi. Quand on scie un arbre, j'ai mal à la jambe et à la littérature. Quelle horreur, la parlotte ! Écrire partout, à l'envers de toi, sur mon cœur, sur ma loi, dans mon froc, lorsque tu me regardes précisément et que je te dis que je suis dingue de toi, pour te faire couler ton printemps court...
Cours, cours, petite, n'oublie pas.
Sur mon cahier quadrillé c'est la misère. J'essaie de mettre au carreau mes ailes, mon djob. Rien à glander, to day, au club des métaphores. Il faut que ma plume feutrée, ma petite japonaise glissante et noire soit serve d'une certaine rigueur de gueulante.
Le drapeau noir, c'est encore un drapeau.
Il faudrait que je leur lance un Manifeste de la Méthode.
Quelque chose de concret, du style genre polyester qui aurait l'air de ne pas moisir dans les gothiques et qui psalmodierait tranquillement des lamentations tocs devant le Mur des Fédérés...
Sur la fenêtre, je pourrais mettre un vieux chiffon rouge, histoire de bien signifier mes origines. Des tambours, aussi, et des crécelles à couvrir de leurs criasseries les millions de chevaux Paris, Milan, New York and so and so on.
Au large, hommes tergaliens, boys d'alpaga, filles jeanisées au maxi, avec vos clous dessinant les orages du Guevara.
Le Che crevé, crucifié, pourri déjà, même sur vos images.
Dépoitraillez-vous, Hommes, s'il en reste, et venez vous chauffer au bain-marie de ma métaphore, celle qui appelle chat une amphore et gouttière un vieux thème serbo-croate.
Au large! Monocloez-vous l'œil de rechange et changez de basse-cour.
Fuyez vers les tramontanes d'Eros, puisez dans les accordéons des rythmiques plus sûres, vers les caniveaux. Plongez-y en lune à becs frisants... Vous y verrez peut-être une gorgée de solitude...
Quand je me regardais, en ces temps, au ras du trotte madame, la neuille, des fois, une image reflétée me donnait la solution du style.
Ma méthode est simple: Mettez-vous à coucou, Place de la Bastille et prenez-vous pour un serpentaire. Vous verrez alors qu'il n'y a plus de métaphore possible quand on se dénature, quand on se désanalyse, quand on s'antidate et qu'on s'insectise, quand, mouche devenue, pour prendre le quart dans un hôtel fameux où la passe est sanguine ou à Bidon's City, vous pourrez sentir s'exhaler la queen, et la vrombir, et la gémir, et la voir même prendre son pied à certaines désinences. Alors, vous aurez accompli la mutation que j'attends de vous, Mouches vertes des prairies du double... Je vous ai créées.
Je dirigeais alors des fantômes bon marché, dès que j'achetais dans des économats spécialisés en bizarreries, en relativisme du tout venant. J'avais une carte qu'on me tamponnait à chaque coup. L'employé me disait:
- Alors, ça biche, Ferré? Vous en prenez pour votre pognon?

Un réverbère propre à décrypter les étymologies les plus perverses

Un chandelier en robe du soir

Un réveille-la-Mort des fois qu'on oublierait de s'actualiser
Un canevas dernier modèle pour tricoter de l'affection technicolor
Des ciseaux pour tailler dans le vif du sujet même si le sujet ne colle pas à la syntaxe
Des hôtels barbelés au travers desquels je pisserais quand même
Des mômes à comètes et à cendriers portables histoire d'être confortable au risque de payer de leur vie
Des vies punies de vide et de tambours voilés frappant tout doux ta résurrection journalière

Quand je dors je suis mort sans bière uniquement avec du Coca sur la table de chevet
Je lis des sons particuliers quand Ludwig sanglote doucement les bras tendus vers la Neuvième

Les épices m'ont toujours brûlé le charme
J'ai du slave qui se balade quelque part entre peau et jactance
La mer, chez moi, dans la rue, cela m'était facile
Je l'appelais, elle arrivait: le flot, bouillonnant, au ras de chaussée

L'eau cette glace non posée
Cet immeuble cette mouvance
Cette procédure mouillée
Me fait comme un rat sa cadence
Me dit de rester dans le clan
A mâchonner les reverdures
Sous les neiges de ce printemps
A faire au froid bonne mesure
Et que ferais-je nom de Dieu
Sinon des pull-overs de peine
Sinon de l'abstrait à mes yeux

Comme lorsque je rentre en scène
Sous les casseroles de toc
Sous les perroquets sous les caches
Avec du mauve plein le froc
Et la vie louche sous les taches...

La mémoire et la mer...

Ton corps est comme un vase clos
J'y pressens parfois une jarre

Comme engloutie au fond des eaux
Et qui attend des nageurs rares
Tes bijoux ton blé ton vouloir
Le plan de tes folles prairies
Mes chevaux qui viennent te voir
Au fond des mers quand tu les pries

Mon organe qui fait ta voix
Mon pardessus sur ta bronchite
Mon alphabet pour que tu croies
Que je suis là quand tu me quittes...

La mémoire et la mer...

Cette mer cavaleuse, propre, cynique... Ce toit tranquille, comme disait l'autre... Ce drame mouvant comme un outrage de la nature, quand j'y plonge, de mémoire, je m'y perds, et moi, et mon courage, et ma passion, et ma musique. Le vent filou des bises des frilures.

Et mon courage, et ma passion, et ma musique. Le vent, y aidant, n'a qu'à bien se tenir. Il se prosterne, ce vent filou des bises des frilures...
68... 68... 68...

Noblesse du calendrier.

Je ne vais tout de même pas te raconter comment et pourquoi j'écris des chansons, non ? C'est comme ça ! Ma main sur le clavier de mon piano est reliée à un fil et ça marche. Je suis "dicté". J'ai un magnétophone dans le désespoir qui me ronge et qui tourne et qui tourne et qui n'arrête pas. Alors je copie cette voix qui m'arrive de là-bas, je ne sais, qui m'arrive, en tout cas, et je la reconnais chaque fois. Ça fait comme un déclic et ça se déclenche. Je suis le porte-parole d'un monde perdu, présent pour moi, d'un monde auquel vous n'avez pas entrée parce que si tu y entres, dans ce monde, tu perds pied et deviens inédit. Ton foie, tes poumons, ton sexe, tout ça est à toi.
Ta tête, non. Si tu es fou, alors viens dans mes bras. Je t'aime.

68 68 68 68 68

Il y a des chiffres qui me font mal à mon dicteur. 68... Il s'en fout mon dicteur, il le connaît ce chiffre. Il l'a fait, comme on fait une partie de cartes. Les cartes, aujourd'hui, sont mêlées. Il n'y a plus rien qu'une certaine forme de dictature sentimentale qui vous arrange et qui vous endort pendant que les Autres veillent.
Vous êtes vraiment des cons et des malheureux. Ou bien alors, crève, paysan, crève et passe de l'autre côté de la rue, avec tes dieux, avec tes maîtres, avec tes pantoufles et tes clopes...

68 68 68 68 Madame la Misère... Misère c'était le nom de ma chienne qui n'avait que trois pattes... Ton style, c'est ton cul, et oui... quand il a du style ! Ça ne dure pas longtemps. Un cul, ça se cache un jour ou l'autre. Plutôt un jour que l'autre.
Quelle connerie !

Ni dieu, ni maître, ni toi, ni eux, ni cul, ni rien et Basta!

68 / 73 NON STOP

Je suis d'un autre monde et tu le savais bien
O toi qui tant et tant me regardais et m'écoutais
Tu m'apportes le fait d'un instant de malheur
Je drisse tout à coup avec ma peine en l'air
Vas-y petit les oiseaux s'en vont de côté cet hiver

68 /73 NON STOP

La vie d'artiste... C'est dur de ne pas être, hein ?
Il y avait vraiment de quoi
Ça a commencé pour rien, en trombe, Rue des Écoles et à la Maube Understand?

Les drapeaux noirs et les aminches et l'Été 68 et puis les anarchistes

Où ça?
Les purées de Nanterre et la purée des anges
Tu l'envoies, ta purée?
Je signe dès ce jour avec mon double crème
Je vivais dans l'ardeur de notre connerie
La très haute la très grande
Et je suis seul ce soir devant le ciel brouillé
NON STOP avec des bulles dans ma tête

C'est difficile à raconter ce genre de bulles, même pas au neuro...
Vous n'avez rien compris ni toi ni lui ni eux
Ni rien
Understand?
Quand je pense que je pensais à vous comme à une épure de chantoung
Cette soie je la pressens toujours comme un destin pavé
Vous étiez de cette intelligence sûre
Et qui se connaît bien
Et qui drague la nuit les grands auteurs
Pour être sûre d'être orthodoxe
Les mains... Ah ! les mains...
Ça me fait peur ces mains tendues et renfrognées et biaiseuses
Vous aviez les mains gercées de rancœur
De cette rancœur qu'on promène tranquillement
Sans rien devoir à personne
Avec ces fautes de parler et de syntaxe qui me sont devenues insupportables
Et puis cette culture qui débordait de vos calepins
Oublie-donc Camarade oublie les soirs épais comme l'encre de Chine
Oublie les yeux drivés par le regard là-bas
Drive-toi pénardement dans les horribles banlieues où tout est bien
Où l'avenir est aux pointés pointeurs
Arrache-toi doucement à la musique d'acier de ce Paris
Qui vous manque dès que vous le déjugez
Vous n'êtes que des Parisiens
Des Parisiens

68 / 73 NON STOP

Le grand drame des solitaires c'est qu'ils s'arrangent toujours pour ne pas être seuls.

Qu'est-ce que j'en ai marre
Je l'ai dit
Je l'ai écrit
Je le redis
Je le réécris
Maintenant je fais gaffe. Tu parles!
Je paie des gens pour les besognes élémentaires et ne mange plus avec eux
J'ai gardé ma première facture de restaurant. Combien? où j'ai mangé tout seul cet été
Je l'ai mise sous verre et la montre à mon fils non non non tous les jours
C'est la gravure de mon 68 à moi. On a les 68 qu'on peut

Quand les gens se mettent à avoir une comptabilité derrière les yeux ils deviennent des comptables !

Qu'est-ce que je fais ici, à cette heure, attendant je ne sais quelle sonnerie de téléphone me rendant une voix, quelque part, quelque chose de fraternel, d'insoumis, de propre, de comme ça pour le plaisir, de rien, de larmes j'en ai trop en veux-tu ? de quoi, enfin? Penses-tu ! Le silence, lui, ne téléphone jamais, et c'est bien comme ça, c'est bien.

Je ne vais tout de même pas te raconter comment et pourquoi j'écris des chansons, non ? C'est comme ça ! Ma main sur le clavier de mon piano est reliée à un fil et ça marche. Je suis "dicté". J'ai un magnétophone dans le désespoir qui me ronge et qui tourne et qui tourne et qui n'arrête pas. Alors je copie cette voix qui m'arrive de là-bas, je ne sais, qui m'arrive, en tout cas, et je la reconnais chaque fois. Ça fait comme un déclic et ça se déclenche. Je suis le porte-parole d'un monde perdu, présent pour moi, d'un monde auquel vous n'avez pas entrée parce que si tu y entres, dans ce monde, tu perds pied et deviens inédit. Ton foie, tes poumons, ton sexe, tout ça est à toi.
Ta tête, non. Si tu es fou, alors viens dans mes bras. Je t'aime.

68 68 68 68 68

Il y a des chiffres qui me font mal à mon dicteur. 68... Il s'en fout mon dicteur, il le connaît ce chiffre. Il l'a fait, comme on fait une partie de cartes. Les cartes, aujourd'hui, sont mêlées. Il n'y a plus rien qu'une certaine forme de dictature sentimentale qui vous arrange et qui vous endort pendant que les Autres veillent.
Vous êtes vraiment des cons et des malheureux. Ou bien alors, crève, paysan, crève et passe de l'autre côté de la rue, avec tes dieux, avec tes maîtres, avec tes pantoufles et tes clopes...

68 68 68 68 Madame la Misère... Misère c'était le nom de ma chienne qui n'avait que trois pattes... Ton style, c'est ton cul, et oui... quand il a du style ! Ça ne dure pas longtemps. Un cul, ça se cache un jour ou l'autre. Plutôt un jour que l'autre.
Quelle connerie !

Ni dieu, ni maître, ni toi, ni eux, ni cul, ni rien et Basta!

68 / 73 NON STOP

Je suis d'un autre monde et tu le savais bien
O toi qui tant et tant me regardais et m'écoutais
Tu m'apportes le fait d'un instant de malheur
Je drisse tout à coup avec ma peine en l'air
Vas-y petit les oiseaux s'en vont de côté cet hiver

68 /73 NON STOP

La vie d'artiste... C'est dur de ne pas être, hein ?
Il y avait vraiment de quoi
Ça a commencé pour rien, en trombe, Rue des Écoles et à la Maube Understand?

Les drapeaux noirs et les aminches et l'Été 68 et puis les anarchistes

Où ça?
Les purées de Nanterre et la purée des anges
Tu l'envoies, ta purée?
Je signe dès ce jour avec mon double crème
Je vivais dans l'ardeur de notre connerie
La très haute la très grande
Et je suis seul ce soir devant le ciel brouillé
NON STOP avec des bulles dans ma tête

C'est difficile à raconter ce genre de bulles, même pas au neuro...
Vous n'avez rien compris ni toi ni lui ni eux
Ni rien
Understand?
Quand je pense que je pensais à vous comme à une épure de chantoung
Cette soie je la pressens toujours comme un destin pavé
Vous étiez de cette intelligence sûre
Et qui se connaît bien
Et qui drague la nuit les grands auteurs
Pour être sûre d'être orthodoxe
Les mains... Ah ! les mains...
Ça me fait peur ces mains tendues et renfrognées et biaiseuses
Vous aviez les mains gercées de rancœur
De cette rancœur qu'on promène tranquillement
Sans rien devoir à personne
Avec ces fautes de parler et de syntaxe qui me sont devenues insupportables
Et puis cette culture qui débordait de vos calepins
Oublie-donc Camarade oublie les soirs épais comme l'encre de Chine
Oublie les yeux drivés par le regard là-bas
Drive-toi pénardement dans les horribles banlieues où tout est bien
Où l'avenir est aux pointés pointeurs
Arrache-toi doucement à la musique d'acier de ce Paris
Qui vous manque dès que vous le déjugez
Vous n'êtes que des Parisiens
Des Parisiens

68 / 73 NON STOP

Le grand drame des solitaires c'est qu'ils s'arrangent toujours pour ne pas être seuls.

Qu'est-ce que j'en ai marre
Je l'ai dit
Je l'ai écrit
Je le redis
Je le réécris
Maintenant je fais gaffe. Tu parles!
Je paie des gens pour les besognes élémentaires et ne mange plus avec eux
J'ai gardé ma première facture de restaurant. Combien? où j'ai mangé tout seul cet été
Je l'ai mise sous verre et la montre à mon fils non non non tous les jours
C'est la gravure de mon 68 à moi. On a les 68 qu'on peut

Quand les gens se mettent à avoir une comptabilité derrière les yeux ils deviennent des comptables !

Qu'est-ce que je fais ici, à cette heure, attendant je ne sais quelle sonnerie de téléphone me rendant une voix, quelque part, quelque chose de fraternel, d'insoumis, de propre, de comme ça pour le plaisir, de rien, de larmes j'en ai trop en veux-tu ? de quoi, enfin? Penses-tu ! Le silence, lui, ne téléphone jamais, et c'est bien comme ça, c'est bien.

La vie ne tient qu'à un petit vaisseau dans le cerveau et qui peut déconner à n'importe quel moment, quand tu fais l'amour, quand tu divagues, quand tu t'emmerdes, quand tu te demandes pourquoi tu t'emmerdes.
Il faudra que je prenne un jour quelque distance et dire à qui voudra mon style de pensée et de vie et de mort et je m'en monterai doucement du fond de l'An dix mille...
Je suis le vieux carter d'une Hispano Suiza
Une première femme: six ans de collage administratif.
Une deuxième femme: dix-huit ans de collage administratif.
Elles ne me voient plus que publiquement, elles savent, elles me connaissent
Moi je ne les vois plus publiquement
Si je les rencontre, alors... alors...
Les rides ça s'apprend petit à petit. Je sais.
La vieillesse c'est une façon de coup de poing dans la gueule
Au-dessus de trente ans, allez... allez vous faire foutre.
Moi, j'ai cent mille ans. C'est pas pareil. Je suis un mort en instance et je vous regarde.
On se demande ce qu'on fout à se multiplier par deux
Deux cœurs deux foies quatre reins... Je suis seul et je pisse quand même.
Le couple ? Voilà l'ennemi ! Je t'aimais bien, tu sais ?

Les souvenirs s'empaquettent négativement
La mémoire négative, c'est une façon de se rappeler à l'envers, c'est plus commode
Les ombres passent, un peu grisées
On pense à des gravures pleines de roussures, sans grand talent qui dépasse de l'encre rapportée
Les souvenirs n'ont pas de talent, ils végètent dans un coin du cerveau
Un amas cellulaire qui s'ennuie et qui perd sa charge. Comme une batterie.
La matrice nourricière? Il y a urgence. Le piment, le vrai, c'est celui qu'on rajoute.
La femme inventée ne déçoit jamais, seulement, il faut tout le temps en changer. L'invention permanente, tout, les dentelles, le savoir tout en dedans du dedans...
L'érotisme c'est vraiment dans la tête
Et puis, pas tellement que ça...
Une jupe, un cul de hasard et le reste...
Les collants... C'est de la pure imprécation
J'ai besoin de les arracher ces cuirasses fileuses
La femme en collant peut partir à la guerre, comme au Moyen Âge...

Quelle horreur, quelle défense d'entrer dans le jardin avec des fleurs...
Mener un train d'enfer à une pépée maxi, le long du fleuve, une pépée tout encerclée d'idées reçues. Et pas moyen de lui griffer la chatte
C'est vraiment dégueulasse la moralité publique
L'enfer ? Une façon de voir et de se laisser voyant.

Ni dieu, ni maître, ni Eros, ni collant.

Des bas oui, des bas, avec un peu de cette blancheur qui tend à une géométrie particulière

Un peu de cette blancheur des fois tirée vers le malheur et puis l'angoisse du déjà vu
Du déjà pris
Je sais de toute éternité que tu n'es pas à moi
Rien n'est à moi que l'illusion et encore Je l'invente tellement cette illusion
Quand je la rencontre, l'Illusion, elle m'est déjà ancienne et chiffonnée
Salut! ma petite Camarade, Salut!


Mes illusions je les arrange, quand je n'ai pas envie de leur parler et de leur dire qu'elles ne sont là que parce que c'est l'usage
Elles deviennent mes souvenirs controuvés.
Le moulin de Pescia
Le papier
L'odeur
Ce type empaqueteur
Cette machine à pointer, en bas,
Ce soleil de Mars et cette brume en préface à la belle journée se préparant, se fardant de nuages discrets et prometteurs de belles coulées de ciel dans ce bleu d'aventure et songeant comme change ta vie à chaque instant, à chaque millième de seconde toi, vieillissant au fil de moi maintenant que je pense à toi, t'écrivant, te dictant, t'improvisant aussi comme une musique de messe noire
Ce péage avec ce mec au mois, qui s'en fout,
Caron d'un macadam déroutant, compteur du trouble et de l'ennui
Ces accidents abstraits que je m'invente au hasard des 150 à l'heure
Ce retour dans le bleu et cette façon de ne pas être dans le siècle et tout en y roulant
Cette descente vers les chiens et leurs paroles rassemblées
Cette pintade mise en route et mes fureurs de cuisinier sentant mouiller la casserole et s'attacher à un désespoir ailé
À des oiseaux traqués dans des caisses avides
Et tout ce néant de la merde qui monte à mes babines
Ce code pénal particulier qu'on devrait pouvoir lire en petites notes en bas de page du livre des recettes
Cette soirée après les autres
Cette machine qui tant et tant dactylographe
Ces cris perdus quelque part et que je n'entends pas et qui retrouvent un cœur saignant
Ce pain de seigle qui s'éternise sous la dent dure du couteau scie
Les choses manufacturées qui souffrent à travers celui qui les a machinées
Et ces choses qui souffrent dans l'idée de celui qui les regarde
Ce piano, ma maison ancienne, anciennement la mienne et cette humide honte les touches qui s'étaient décollées et des larmes qui me venaient d'un chagrin de Czerny
De Debussy aussi
Cette horrible femme qui a désossé mon piano en attendant qu'on ne le coupe en deux pour en avoir son dû... La moitié
Mais la moitié de la musique ? La moitié de ma tête ? La moitié du sentiment banni ?
Le code civil distribué en bandes dessinées aux imbéciles inadaptés
Ce parfum de la nuit comme une pièce de piano de Debussy jouée par Gieseking
Cette passion de passionner tout ce qui se passe autour de moi
Les loups promis
Les gufi
Les araignées dessinées avec leur toile sur ce gadget tire-lire avec son cadavre peint en vert et qui salue
Cette envie de passer vite très vite et puis quand même m'attarder sur le bestiaire de ma mie
La source et le cloaque
Ça dépend du contexte
Les chiens c'est comme les gens: avec un os Ça grogne.

Ni dieu, ni maître, ni mie, ni bestiaire, ni gens, ni os.

La solitude est une configuration particulière du mec:
une large tache d'ombre pour un soleil littéraire


La solitude c'est encore de l'imagination
C'est le bruit d'une machine à écrire
J'aimerais autant écrire sur des oiseaux chantant dans les matins d'hiver
J'ai rendez-vous avec les fantômes de la merde
Les jours de fête, je les maudis, cette façon de sucre d'orge donné à sucer aux pauvres gens, et qui sont d'accord avec ça et on retournera lundi pointer.
Je vois des oranges dans ce ciel d'hiver à peine levé
Le soleil, quand ça se lève, ça ne fait même pas de bruit en descendant de son lit ça ne va pas à son bureau, ni traîner Fg Saint-Honoré et quand ça y traîne, dans le Faubourg, tout le monde s'en rengorge. Tu parles ! ni rien de ces choses banales que les hommes font qu'ils soient de la Haute ou qu'ils croupissent dans le syndicat. Le soleil, quand ça se lève, ça fait drôlement chier les gens qui se couchent tôt le matin
Quant à ceux qui se lèvent, ils portent leur soleil avec eux, dans leur transistor.
Le chien dort sous ma machine à écrire. Son soleil, c'est moi
Son soleil ne se couche jamais... Alors il ne dort que d'un œil
C'est pour ça que les loups crient à la lune. Ils se trompent de jour.
Les plantes ? Les putes ? Les voitures
Cette voiture aussi qui débordait... C'était terrible... Qu'est-ce qu'on riait !
Et je rêve aujourd'hui d'une voiture monoplace...
Et ce bois de chauffage qui s'est gelé des tas d'hivers en attendant mon incendie...
Je vous apporterai des animaux sauvés, l'innocence leur dégoulinant des babines ou de leurs yeux...
Je mangerai avec eux, de tout, de rien.
Je boirai avec eux le coup de l'amitié et puis partirai seul vers un pays barré aux importuns
Presque tous.
Je suis un oiseau de la nuit qui mange des souris
Je suis un bateau éventré par un hibou-Boeing
Je suis un pétrolier, pétroleur de guirlandes et de marée plutôt noire comme mes habits, et un peu rouge aussi, comme mon cœur
J'aime
La multitude
La multitude
Les chiens
Les hiboux
Les horreurs

68 / 73 NON STOP

Dans la Cité il y a la fête allez-y. Je t'invite à y boire
À mon malheur, à mes cheveux, à mes parents, à mes avions hiboux
Comme en 747
En 747 je vous le dis Tous ces rampants iront brouter du fil coutil
Des ténèbres et du sang mijoté dans des endroits particuliers
Dans des endroits comme à la gauche du sacripant dont vous avez décidé que je sois le souteneur patenté, indécis, frivole et centenaire.
Les comptes à rendre ne sont jamais à prendre
Je vous rends des comptes que je n'ai jamais eus
Que vous m'avez comptés, dûment, précisément.
Les équations sur le grand huit de der ça me fait bien rigoler.
Cette chanson qui tant et tant me désespère
Et que je ne vous chanterai jamais

Je n'ai plus de voix pour vous

PLUS PLUS PLUS

68 / 73 NON STOP

Comme un voilier dans les descentes vers le Sud
En autoroute et des voiliers roulant
Foutez-m'en vingt litres, Camarade !
Je descends à la proche banlieue
Celle qui se défait vers le quinzième, You see?
Cette banlieue de mes défaites et de votre Vertu, Camarades
Allez-y le sang n'est plus de Une le sang des réverbères gauchisants
Dans les aciers de cet Orly où je m'envole
Vers où?
Devine !
Je sais des vagabonds pleins de sous de sonnaille et qui sonnent dans les soirs tristes de Paris
Quand je m'envole et quand tu assassines ce petit enfant
Cet enfant du malheur auquel je fais des signes
Et puis qui me regarde me mirant dans l'eau verte de ses beaux yeux
Ah la passion des clairs obscurs sur les minuits
Quand nous allions vers les mirages et les bifs de carême
Je suis Perhaps Perhaps Peut-être Magari...
Et toi et Lui et Vous et Elle
Elles... Elles ont toutes une cicatrice qui nous fait des blessures
Elles ont toutes un entre deux sur lequel je dégueule
Partons partons
68 Cette marée rouge et moirée
Le 10 comme un chiffre soumis
Le 10 du mois de Mai de cet An de soixante et huit
Non stop au carrefour T'es dingue et je poursuis une comète
Non stop la tendresse de ces soirs inventés
De ces soirs sans heure sans compagne dans le siècle un peu puant d'étoiles
Non stop sur une bulle comme une idée poignante
J'ai l'invention qu'il faut pour me tirer de vos outrages
L'outrage le plus absolu est cette poignée de main avec dans l'idée une potence
Et le sourire le sourire Camarade
Le sourire c'est de la peur comptée d'avance
Le sourire c'est une prescience d'outre-tombe
C'est un peu la tendresse des insoumis
Ce sourire dis-donc !
Qu'est-ce que le sourire en dedans de la tête comme une ride intelligente ?
Quand les rides ça se met à être intelligent c'est ce qui fait le monde clos.


PAS VRAI, MEC !"

« Ne tire pas ainsi ce fil !»

Le soulier de satin de Claudel.

En (très gros) résumé, éprise de Rodrigue mais mariée à Pélage, Doña Prouhèze, face à une statue de la Vierge, implore celle-ci de la protéger et lui confie en gage « son soulier de satin » : « quand j’essayerai de me lancer vers le mal que cela soit avec un pied boiteux. »

Une nuit, Doña Prouhèze entend la voix de Rodrigue, puis lui apparaît son Ange Gardien, le « fil » à la main.

Rideau

L’Ange Gardien
Regarde mieux. Que vois-tu ?

Doña Prouhèze
Rodrigue je suis à toi !

L’Ange Gardien
De nouveau le fil à mon poignet s’est déroulé.

Doña Prouhèze
Rodrigue je suis à toi !

L’Ange Gardien
Il entend, il s’arrête, il écoute. Il y a ce silence, il y a ce faible passage dans les palmes, il y a une âme du Purgatoire qui monte au Ciel.
Il y a cet énorme nuage au milieu de l’air arrêté, il y a ce soleil incertain qui éclaire les flots sans nombre, ce soleil dont on voit bien que ce n’est pas celui du jour, la lune sur l’Océanie !
Et de nouveau comme une bête captive par le taon pourchassée, je le vois entre les deux murs qui reprend sa course furieuse, son amère faction.
Ne s’arrêtera-t-il jamais ? Ah quelle route désespérée il a déjà piétinée entre ces deux murs

Doña Prouhèze
Je le sais. Nuit et jour, je ne cesse t’entendre ce pas.

L’Ange Gardien
Es-tu contente qu’il souffre ?

Doña Prouhèze
Arrête, dur pêcheur ! Ne tire pas ainsi ce fil ! Oui je suis contente qu’il souffre pour moi.

L’Ange Gardien
Crois-tu que c’est pour toi qu’il a été créé et mis au monde ?

Doña Prouhèze
Oui, oui ! Oui, je crois du fond de mon cœur que c’est pour moi qu’il a été créé et mis au monde.

L’Ange Gardien
Es-tu pour une âme d’homme assez grande ?

Doña Prouhèze
Oui, je suis assez grande pour lui.

L’Ange Gardien
Est-ce ainsi que tu me réponds au seuil de la mort ?

Doña Prouhèze
Frère, il faut faire mourir cette pauvre créature vite et ne pas souffrir qu’elle soit si bête davantage.

L’Ange Gardien
Qui te retient d’aller vers lui ?

Doña Prouhèze
C’est ce fil qui me retient.

L’Ange Gardien
De sorte que si je te lâchais…

Doña Prouhèze
Ah ! ce n’est plus un poisson, c’est un oiseau que tu verrais à tire d’ailes ! La pensée n’est pas si prompte, la flèche ne fend pas l’air si vite, que de l’autre côté de la mer je ne serais cette épouse riante et sanglotante entre ses bras ?

L’Ange Gardien
N’as tu point appris que c’est le cœur qui doit obéir et non pas matériellement la volonté par un obstacle astreinte ?

Doña Prouhèze
J’obéis comme je peux.

L’Ange Gardien
Il est donc temps que je tire sur le fil.

Doña Prouhèze
Mais moi je peux tirer en arrière si fort qu’il rompe !

L’Ange Gardien
Que dirais-tu si j te demandais entre Dieu et Rodrigue de choisir ?

Doña Prouhèze
Tu es, tu es un pêcheur trop habile.

L’Ange Gardien
Trop habile pourquoi ?

Doña Prouhèze
Pour faire sentir la question avant que la réponse soit prête. Où serait l’art de la pêche ?

L’Ange Gardien
Si je la posais cependant ?

Doña Prouhèze
Je suis sourde ! Je suis sourde !
Un poisson sourd ! Je suis sourde et n’ai point entendu !

L’Ange Gardien
Mais quoi, ce Rodrigue, mon ennemi, qui me retient que je ne le frappe ? Ce n’est point le fil seulement que ma main sait manier, mais le trident

Doña Prouhèze
Et moi je le cacherai se fort entre mes bras que tu ne le verras plus

Rideau

Geste

J'ai reçu une carte postale pleine de coccinnelles ce lundi. Cadeau de Bernadette. J'ai bien dit Bernadette, pas Bernardette. Fred Bernard alias Mapirle n'a pas de Bernardette juste quelques Mapirlettes et - ne soyons pas sexiste - quelques mapirlets.

Mapirle a donc reçu une carte pleine de coccinnelles. Que croyez vous qu'il en fît ?

Un peu de papier collant et hop voilà la carte collée sur la porte intérieure de la Kangoo rouge (côté conducteur).

Mais Mapirle n'est pas bon bricoleur, la carte se décolle insensiblement mais tout le temps, par le bas. Donc depuis 3 jours chaque fois que Mapirle rentre dans sa voiture il passe la main doucement, lentement sur une vingtaine de coccinelles et fichtre qu'est ce que cela fait du bien.

Quel geste appaisant, plein d'unité. Un peu comme une première gorgée de bierre chez Delerm.

En plus, Mapirle trouve cela vraiment moins con que ces Saint Christophe aimantés qui tronnent sur de nombreux tableaux de bord.

Empowerment (Théorie et moyen mnémotechnique)

L'Emporvement, à l'égal du meanstreaming et du bottom-up, constitue une pointe de la triade axiologique de la phraséologie eurocrate.

En clair, si vous déposez un dossier de financement auprès des institutions européennes, ces dernières vous seront fort gré - et par déduction fort financeuses - de démontrer le caractère empowermental de votre projet.

En encore plus clair, empowermenter c'est outiller et nourrir le potentiel des publics cibles des actions financées par l'argent européen avec le secret espoir qu'à terme, une fois empowermenté, ce public pourra s'en sortir tout seul.

L'idée n'est pas neuve.

Marx déjà parlait de cela au travers son concept d'historicité qui devait permettre aux classes laborieuses de se mettre en marche vers des lendemains qui chantent.

Mais c'est peut-être André Breton qui, dans le Manifeste de surréalisme, donnait la plus belle définition de l'empowerment. "L'acte surréaliste le plus abouti consiste à sortir dans la rue revolver au poing et à tirer au hasard."

A son humble niveau, Professeur Mapirle sert à ses étudiants la soupe suivante en matière d'empowerment : "Dans un système complexe où causes et conséquences n'ont de cesse que de s'entremêler, nous allons construire ensemble les structures constantes d'ajustements permanents qui permettront aux structures dissipatives fractales de vos mises en projet d'éclater les champs des possibles".

Ce que Nietzsche a un tout autre niveau a résumé de manière assez fulgurante par "Il faut du chaos en soi pour accoucher d'une étoile qui danse".

Empowermenter c'est donc accompagner l'accouchement des étoiles qui dansent.

Attention après la théorie, voici le moyen mnémotechnique promis.

Si :
- vous avez oublié ce que l'empowerment est,
- vous souhaitez augmenter votre potentiel d'action dans votre vie,
- vous n'avez pas totalement renoncé à tracer peut-être un jour votre route,
- vous en avez marre des approches systémiques ou pire encore sociologiques,
- vous avez envie d'écouter une bonne veille chanson comme on les aime,
- votre niveau énergétique vous permet à peine de regarder Place Royale sur Bel RTL

Alors écoutez ou à défaut lisez ceci (si possible en boucle pendant une 1/2 heure) :

Je veux vous parler
de l'arme de demain
Enfantée du monde
elle en sera la fin
Je veux vous parler de moi,
de vous
Je vois a l'intérieur
Des images, des couleurs
Qui ne sont pas a moi
qui parfois me font peur
Sensations qui peuvent
me rendre fou
Nos sens sont nos fils
nous pauvres marionnettes
Nos sens sont le chemin
qui mène droit à nos têtes

La bombe humaine
tu la tiens dans ta main
Tu as l'détonateur
Juste a cote du cœur
La bombe humaine
c'est toi elle t'appartient
Si tu laisses quelqu'un
prendre en main ton destin
C'est la fin, la fin

Mon père ne dort plus
sans prendre ses calmants
Maman ne travaille plus
sans ses excitants
Quelqu'un leur vend
de quoi tenir le coup
Je suis un électron
bombarde de protons
Le rythme de la ville
C'est ça mon vrai patron
Je suis chargé d'électricité
Si par malheur au cœur
de l'accélérateur
J'rencontre une particule
qui m'mette de sale humeur
Oh, faudrait pas que
j'me laisse aller
Faudrait pas que
j'me laisse aller, non

La bombe humaine,
tu la tiens dans ta main
Tu as l'détonateur
juste a cote du cœur
La bombe humaine,
c'est toi elle t'appartient
Si tu laisses quelqu'un
prendre en main ton destin
C'est la fin

Bombe humaine
c'est l'arme de demain
Bombe humaine
tu la tiens dans ta main
Bombe humaine
c'est toi elle t'appartient
Si tu laisse quelqu'un
prendre ce qui te tient
C'est la
fin

Téléphone, la bombe humaine.

Alors, ça va mieux ?

A la folie...

Mapirle wanted to travel blind disait-il.

Mapirle a pris une grande décision ce week-end. Mapirle a décidé d'arrêter son blog.
De toutes façons tout est déjà là.

C'est clair, Mapirle le dit depuis le début. C'est Léo qui a tout bon, tout dit, tout vibré.
Alors voilà, Mapirle va arrêter son blog, il arrêtera dès que l'ensemble dès que tout ce qu'a dit Léo Ferré au monde se retrouvera sur ces pages unlimited.

Alors pour continuer le chemin vers l'arrêt de ce blog. Voici le Ferré de ce matin.

La chaise de Van Gogh où tu ne t'assieds pas
Les souliers de Vincent que tu ne chausses pas
L'oreille de ce mec qui ne t'écoute plus
Ces corbeaux dans le blé d'une toile perdue

Je ne m'arrête plus quand je vois la Folie
Je fais ses commissions et couche dans son lit
Les larmes de cet arbre inquiet dans la forêt
La chaise de Vincent de quel bois elle était?

Les moutons de la rue se cachent en cache-nez
Les ouvriers changent de disque sans débrayer
Je ne m'arrête plus quand je vois la Folie
Je fais ses commissions et couche dans son lit

Les pas de cette enfant dans l'enfer de la Fac
Son sexe sa vertu sa pilule et son trac
Quand le vertige la pénètre et la dépasse
Sous l'oeil double et glacé d'un vieux miroir de passe

C'est à ce moment-là que je perd la Folie
Et que je reste seul avec mes yeux de fou...

Putain putain, c'est magnifique

Vendredi dernier c'était concert d'Arno. Quel boeuf ce gars !

Pleins de souvenirs avec lui.

Le moment où il a commencé à être connu en France. Ses premières interviews dans les émissions radio de nuit. Ces interviews où le journaliste ne savait plus quoi faire de lui... Ces interviews où il racontait que "quand il était jeune" il buvait trop sur scène et que "c'était dangereux !"... non pas parce que la bière pouvait éventuellement être mauvaise pour la santé, mais parce qu'il y avait tellement de bière sur scène qu'il risquait l'électrocution.

Souvenir d'un concert à la mer avec Mathilde qui devait avoir 2-3 ans sur mes épaules. Mathilde s'en souvient toujours.

Souvenir d'un concert à Charleroi en juin dernier. Arno parle avec le public et raconte que dans sa jeunesse à Ostende, il a très bien connu une habitante de Charleroi. Et il ajoute enjoué, quelle salope ! Surpris de la réaction du public il ajoute, "...ouaih mais attention... une bonne salope, qu'est ce qu'elle m'a appris !".

Souvenir aussi du faire part de naissance de Théo et la bande originale de 1-2-3 soleil dont je parle ici.


Arno rien que pour lui, la Belgique mérite de continuer à exister !

Allez deux chansons entendues hier. Putain, putain et c'est magnifique !

Putain putain

Je ne suis pas un communiste
Je ne suis pas une cycliste
Je ne suis pas une catholique
Je ne suis pas une footbaliste

Allez allez circulez
Avec ton cue d'un pede
J'aime les femmes
J'aime les garçons
Et comme j'ai déjà dit
J'aime les zizis

Putain putain c'est
Vachement bien
Nous sommes quand même
Tous des Européens

Ne korte dikke stoot alles in stukken
Ne lange dunne doet deugd van binnen
'k heb een kleintje maar
'k schiet verre

Il y a des gens qui parlent beaucoup
mais ne disent rien du tout
Il y a des gens qui crèvent de faim

Putain putain c'est
Vachement bien
Nous sommes quand même
Tous des Européens

Jolie demoiselle
Prend mes mains
Le samedi soir tout le monde
Prend du bain
The rich may be rich
The poor may be poor
They all beat the shit off eachother

Putain putain c'est
Vachement bien
Nous sommes quand même
Tous des Européens
Putain putain c'est
Vachement bien
Nous sommes quand même
Tous des Européens


C’est magnifique

And it rolls
And it goes
I see lovers
And I see losers
And it's heavy
And it's funny
Sparks fly
Tears roll

Oh la la la
Oh la la la
Oh la la la
C'est magnifique
Oh la la la
Oh la la la
Oh la la la
C'est magnifique

Too many fail
Too many win
Have a good time
Too much nothing
Tooty frooty wooty
Tooty frooty wooty

She looks so snappy oh so pretty
She looks so snappy she's so pretty

C'est magnifique
Oh la la la
Oh la la la
Oh la la la
C'est magnifique

Too many farmers
Too much talk
Too many singers
Too many flopsongs

Oh la la la
Oh la la la
Oh la la la
C'est magnifique

Oh la la la
Oh la la la
Oh la la la
C'est magnifique

Oh la la la

Oh la la la

Mapirle wants to travel blind

Humeurs trop guerrières... Ces derniers temps.

Pourtant, c'est là, en creux, dans cette vibration que Mapirle veut être.

Changer de regard, partir en week end en regardant/écoutant/ressentant Suzanne par Leonard Cohen.

Suzanne takes you down to
her place near the river
You can hear the boats go by
You can spend the night beside her
And you know that she's half crazy
But that's why you want to be there
And she feeds you tea and oranges
That come all the way from China
And just when you mean to tell her
That you have no love to give her
Then she gets you on her wavelength
And she lets the river answer
That you've always been her lover
And you want to travel with her
And you want to travel blind
And you know that she will trust you
For you've touched her perfect body
with your mind.

And Jesus was a sailor
When he walked upon the water
And he spent a long time watching
From his lonely wooden tower
And when he knew for certain
Only drowning men could see him
He said "All men will be sailors then
Until the sea shall free them"
But he himself was broken
Long before the sky would open
Forsaken, almost human
He sank beneath your wisdom like a stone
And you want to travel with him
And you want to travel blind
And you think maybe you'll trust him
For he's touched your perfect body
with his mind.

Now Suzanne takes your hand
And she leads you to the river
She is wearing rags and feathers
From Salvation Army counters
And the sun pours down like honey
On our lady of the harbour
And she shows you where to look
Among the garbage and the flowers
There are heroes in the seaweed
There are children in the morning
They are leaning out for love
And they will lean that way forever
While Suzanne holds the mirror
And you want to travel with her
And you want to travel blind
And you know that you can trust her
For she's touched your perfect body
with her mind.

Fins de cycles

Hier soir de 19 heures à 22 heures 30. Je présentais "à blanc" le Power Point de conclusion d'une étude commencée il y a 10 mois.

Que de changements en 10 mois.

Marbisoux et son Brabant Wallon c'est fini.

Une Agence quittée dans une précipitation impérieusement urgente dont vous pouvez relire le film ici, ici, ici, ici, ici, ici, ici et ici. (Mapirle avait oublié plein d'épisodes cela a de la mémoire un blog !)

Une femme également, dont l'urgence de l'oubli s'impose depuis qu'elle m'a posé un dernier lapin.

Que de changements en dix mois. Que de reconfigurations. Et pourtant cette étude est là, quasi terminée. Comme la fractale de mon Chaos.

On était donc trois autour de la table, Jana dont je parle ici, BW et Mapirle.

J'étais bien

Cela fait 5 ans que je travaille avec-et-pour BW (Pour lever toute ambiguité malséante, je précise que BW ne signifie pas Brabant Wallon, je parle plutôt de quelqu'un plein d'humanités)

Après 20 minutes de présentation je pioche un peu, les dernières nuits ont été courtes. BW se lève, va dans sa bibliothèque prend une boite à cigarres, un briquet et un coupe cigarre. Il les dépose à côté de moi.

Le signal est clair.

Je me retrouve en deux minutes en train de présenter le Power Point autour des volutes bleues d'un Cohiba

Extase. Tout s'éclaire. On est dans le bon.

L'affaire est très bien engagée.

Reste la présentation finale, ce sera là, le 22 mars de 9 h 30 à 10 h 30.

Venez nombreux, je vous promets des tableaux croisées, des corrélations, des analyses et des conclusions... fumeuses.

Je me promets à moi un moment plein d'émotions, de spleen, d'envie d'aller plus loin autrement, de traits tirés, de vie qui défile.

Pour en finir avec… les bobos

Mauvaise nouvelle, Mapirle a très mal dormi la nuit dernière. (la lecture des deux précédents billets en est une preuve manifeste). Il a dès lors décidé d’inaugurer une nouvelle rubrique : pour en finir avec… Espérons que cette rubrique ne fera pas trop de petits.

Balisons l’espace transactionnel, quand Mapirle n’arrive pas à dormir, il boit, fume et lit. Malheureusement Mapirle cette nuit avait sous la main - outre du vin blanc et du tabac de la Semois - cet éclair d’Antonin Artaud : Pour en finir avec le jugement de Dieu !

Incandescences, le meilleur chemin pour plus de décence.


Donc Mapirle disait pour en finir les bobos.

Le bourgeois bohème habite Saint Gilles ou le Brabant Wallon, c’est selon.

Post-pubère, le bourgeois bohème achète très vite une maison avec l’argent patiemment économisé et placé au Luxembourg par ses aïeux. Mais attention rien que les coupons, le bourgeois bohème ne touche jamais au capital. C’est la règle, l’essentiel échappe au bourgeois bohème.

La bourgeoise bohème accouche à la maternité de Braine l’Alleud, les bébés y sont mieux (entre eux). D’ailleurs, on y passe les chansons de Vincent Delerm pendant les accouchements, cela permet à bébé d’avoir la grosse tête dès sa première respiration.

Le bourgeois bohème va en vacances ou en meeting progressiste à Borzée, là il respire et enchante le monde, enfin essentiellement son monde.

Le bourgeois bohème est traceur de lendemain pour le monde, la crème bourgeoise bohème se définit volontiers comme changeuse de monde. Le monde se limitant bien sûr au périmètre de son nombril.

En bon conservateur, le bourgeois bohème vote à gauche. Les plus brillants finissent dans des cabinets socialistes. Certains vont même – quand l’occasion se présente - jusqu’à lever le poing en singeant l’International.

C’est vrai, le bourgeois bohème a une conscience sociale militante forte… Il lit libération et Imagine, boit et mange essentiellement bio ou à tout le moins éthique.

Le bourgeois bohème est sûr de son fait… Il pense le système et cultive la posture.

Le bourgeois bohème est grand le timonier de l’ordre culturel, il sait ce qui est de bon goût, ce qui ne l’est pas et le fait savoir bruyamment. Preuve en est que le bourgeois bohème rote rarement à table.

Le bourgeois bohème a tellement de choses à dire qu’il n’a plus le temps de les faire.

En fait, les initiales du Bourgeois Bohème Belge (BBB) correspondent à l’appellation d’une viande de bœuf : le Blanc Bleu Belge (BBB). La race Blanc Bleu Belge donne une viande simple, démocratique, incarnée et néanmoins gustative. Le Bourgeois Bohème Belge c’est juste le contraire !